Águas de Janeiro

Aguenta-te meu amigo Quase:
Entro no meu verão,
naqueles dias de vadiagem pelo tempo.
Assumo-te a contradita:
Gosto que a água do meu janeiro,
seja gelada e fria.
O teu inverno é o meu céu.
Lá vou para a montanha!
Que Deus me veja e não dê por mim.

Barcelona, apresenta-se assim como a cidade ideal.
O mar.
A montanha.
Que sorte!
Inveja-te Lisboa!
Põe-te bonita!
Arranja-te!
Deviamos lutar mais por Barcelona,
descendentes sem fronteiras,
observamos tudo e tudo que
no sangue ibérico desagua em nós.
Até achamos graça!

A água de rosas cheira por todo o meu lado.
Minha mãe, besuntava-nos logo pela manhã.
Quando levantava o sol, entrava por um lago absolutamente gelado.
Passava dos trinta e muitos, directamente para um quase gelo.

Nunca mais parei.

Maresia

Seria dia não tardaria

Um novo tempo
foi anunciado.

Vou em tua direcção,
Não temos muito tempo,

Despacha-te.




Bom dia Quase,
Sou eu!
Posso?

2006

Flutua
Voa
Eleva
Corre
Pensa
Deduz
Olha
Toca
Suga
Planeia
Ouve
Suja
Apaga
Mata
Segura
Sua
Diz
Diz
Diz


Diz

Estamos Juntos

Meu estimado e querido Quase diário:
De acordo contigo, a última crónica 2005, deveria exigir
outra roupinha...
Isto não são maneiras de te escrever...
Mas tu, com as costas largas, já sabes.

Nestes dias lembro-me sempre de meu Pai.
Natural!
Pegava no cinzeiro mais à mão e... zás janela fora.
E nós todos lá em casa, pensávamos se não seria
o desejo, embora não correspondido, de largar aquela droga da merda dos cigarros.
Ao dia primeiro, a primeira coisa que fazia era puxar do cigarro,
depois de um pequeno almoço, rápido pretexto.
Aquela maldita tosse matinal que não me larga os ouvidos.
Se ele tivesse largado aquela porcaria, enfim...
Estava escrito!
Mas voltando,
O que é que vou deitar fora este ano?
O que nós deveríamos deitar fora deste ano?

Seria tão óbvio que não me atrevo ao consenso natalício.
Estamos, nesta matéria, justamente de acordo.
Coisas como a Paz, a Saúde... por aí fora fazem parte do desejo comum,
todavia, necessariamente diferentes, os caminhos tortuosos e divergentes.
Os partidos alternam nos favores às suas clientelas, e a coisa equilibra-se.

Apresenta-se o contrário disto tudo, como o mais excitante e inovador.
O que guardar deste ano?
É isso que te venho propôr.
Pensa nisso, porque será isso que nos faz caminhar aqui,
enquanto houver, esta estrada para andar, neste caso é mais Palmar.

Gostei de iniciar esta nossa conversa à vista de todos.
Creio que te protegi de alguma maneira,
O teu gato, os peixes, os teus filhos, os amigos,
Ah! O papagaio, embora aqui eu seja o teu químico,
a tua figura anexa, o teu xerox.

Estamos juntos.
Sempre!


Até!

Ir a Allen pensando ver woody

Ó Quase:

O C.C.B. encheu-se para uma sessão especial de cinema.
Era um dia único.
Juntou-se o povo para ver a retrospectiva dedicada a Woody.
Como nem sempre é possível ver o realizador ao vivo,
este tipo de eventos raros revestem-se sempre de algum aparato extra.
Um certame!!!
A RTP mandou o seu repórter de charme.
A SIC e a sua pequena brigada de riso.
A TVI já se sabe.
Vieram todos a correr, numa espécie de ciclo da cinemateca.
Qualquer coisa de anos cinquenta em pleno Salazarismo,
recebendo uma estrela de cinema qualquer.
Então, lá foram todos, só que para azar,
a máquina de projecção avariou, pifou, deu o berro.
Apenas se ouviu a música... para além dos impropérios ao afamado marreco.
Uns senhores assim... já entradotes, entendes?
Qualquer coisa de... quê?
New Orleans creio, bem! Não estou lá muito seguro.
Não interessa.
Foram ver o Woody Allen, mais nada, pronto!
Não te ponhas com coisas.

Um dia, caro quase, fui a Roma ver o Papa e,
por falta de Papa, acabei por ver Roma.
Nada mau.
Tens a certeza que o pessoal foi ouvir música?

Sim, tens toda a razão.
Desculpa-me!

Há quanto tempo não ouvia esta palavra... certame.

Bué antiga!

Uma bica e um blogue

Ya! Quase, tá-se?

Não sei bem porque te abordo assim.
Tantos os que duvidam deste género.
Ouvi há dias atrás um daqueles tipos,
digno representante de grupos empresariais,
misturando tudo e todos, num saco enorme de incompetentes
que não se podem comparar a jornalistas,
muito menos, substituir a imprensa credível...continuava o dito.

Praguejei e arrematei com galhardia:
Este tipo está com medo!
Gritei para o aparelho de rádio.

Estranho, o edifício literário em que vivemos.
Dominado pela ausência de regras,
ouso praticar a invenção das palavras quando calha.
Saio à rua e, zás!
Caio atingido por um raio.
Sou um fulminado, seja cão, e ladro porque não!
Somos todos iguais nessa net!
Cantava o Lins.
A delinquência da escrita de rajada?
A falta de rigor verbal?
O meio mal frequentado?
Será que esta nossa comunicação sanguínea,
retira-lhes protagonismo manipulador?
Mas, alguém pretende?
Por mim...
A todos eles o belo traque pois então.

Traga-me um café e uma água, por favor...

TV laica

Bom dia meu quase diário:


Ah! Ah! Ah!

Nesta "igreja" estatal, muito visitada pelas comunidades
de língua Portuguesa, a fé cristã é espalhada quase diariamente.
Um padre cantor à paisana, que simpaticamente se chama de Borga..., um palácio respeitado que se apelida das Necessidades,
um cemitério que de Prazeres se enterra... enfim, são os mistérios da língua Portuguesa.

Não tenho nada contra a omnipresença do Senhor pela voz daquele simpático também senhor padre, mas não te entendo, ó meu querido estado laico equidistante e justo.

Não te preocupes, nós somos todos uma cambada de carneiros, e andamos cá para ver andar os outros.
Afinal, as escolas primárias não têm audiências que se vejam por aí e além.

Deixa lá.

Vietato!

Ó Quase:

Aprendi tanta coisa contigo que já me esqueci de muito.

Era proibido proibir, lembras-te?
Que havia mulheres que jamais deveriam conhecer a dor.
Que homens havia, em nosso altar para sempre acenderiam.
Que iríamos lutar até à exaustão.
Que a cedência nem por nada, seria concedida.
Que a nossa consciência seria algo de novo.
Que a liberdade não teria palavras.
Que a música pela respiração se daria a revelar.
Que aos velhos não faríamos o mesmo.
Que daríamos sempre conta do recado.
Que a inveja dos merdosos seria a única arma que teriam.
Que o sexo não seria escondido.
Lembras-te?
Continuo por cá.
O mesmo.
Não há saída, disseste um dia, para quem, beijo ante beijo, se faz convidado à alma dos outros.

Digo-te:
Há mulheres que só por serem, darei lugar no meu autocarro.

A nave

Então Quase, estás bom?

Tive sorte.
Livros e vinho tinto.
Gosto.
Tocar nos livros.
Se fosse o super homem dava-lhes uma vista de olhos.
Assim, pego neles, viro-os, cheiro-os, e dou-lhes a volta.
Há putos como eu que recebem uma data de prendas, fingem ser distraídos e tal, mas não as perdem de vista.
Um dia vou pegar-lhes:
Trinta por uma linha farei deles quase que rotos e maltrapilhos, pelas mãos estafados antes que alguém lhes faça um filme.
Os livros?
São para ler e deitar fora da boca.
Junto-os todos lá atrás e esqueço-me deles até me lembrar.
As palavras chegam e partem numa nave.
Aceno com o lenço branco sempre que vejo um livro ao aproximar-se no horizonte.
Leva-me daqui as palavras, desampara-me esta loja, e limpa-me esse convés, homem de Deus!
Quando acostares, levanta bem os braços para te ver.
Gosto dessa cara que fazes quando me vês chegar.
Agora vai, aproveita esta chuva,
esgueira-te pelos intervalos dela,
e vai, vai e leva-lhe um beijo como deve ser.

Zona G

Olá meu diário G:


A zona gástrica demonstra ser a mais dominante e complexa do intestino cujo.
Toda a nossa vida é regimentada pela alimentação.
Que merda!
Animais fingidos de petulâncias várias que aparentam não ter fome.
Coitadinhos de nós.

Sempre que posso, mergulho num qualquer prato que justifique o pretexto do azeite.
Uns singelos salmonetes, são muitas vezes, o ponto de partida
para uma ideia tão original, como a existência do universo.
O carbono com o pão azeitado, os legumes cozidos, aconchegam a batata esquecida da sua fase clerasil.
Dantes pensava que as pessoas chegavam tarde ao início do teatro por motivos de exposição no hall de entrada.
Não, tudo se prende com o atravancamento da hora de jantar.
O País de Portugal tem um G de gastro, tem uma zona de prazer, que está perto do seu intestino, a nossa tripa colectiva.
Não elevamos o nosso espírito no estado de vazio G.

O povo com os seus penteados cheirosos vai à revista num sábado à noite... de barriga vazia?
Nunca!
Jamais!
A piadinha fácil nem se levanta nem se ri, mesmo que à velocidade foda-se.

S.Carlos, noite fria em dia de estreia, um perfume suave e envolvente sai do pescoço mesmo à minha frente.
Meto uma pastilha elástica e, disfarço... a fome.
Será que conseguimos apreciar alguma coisa assim, vazios e esburacados que nem passe vites?

Por exemplo e sem ofensa:

Mário Soares: Cozido à Portuguesa bem servido e farto só de ver.
Cavaco Silva: Cataplana de Cherne descongelado no micro-ondas.
Manuel Alegre: Iscas à Portuguesa, enjoativas e demasiado grossas.
Jerónimo de Sousa: Ensopado de Borrego com batatas a mais.
Francisco Louçã: Perdiz estufada à Seminarista com batatas e ervilhas armadas ao pingarelho.

Por vezes, ouço-os ao longe, todos eles, muito bem sentados na sua própria voz.
Fará sentido?

Cá para mim, farei um arrozinho de cabrito com míscaros,
e convidarei o excelente e competente Garcia Pereira, para ouvir de sua justiça, isto porque os canais de TV, decidiram cozinhar numa panelinha, onde apenas se cozem os pratos institucionais de apenas cinco sabores.

O incrível, é que a maior parte das pessoas com má digestão, somatiza e manda tudo lá para baixo, adquirindo
azias, úlceras e coisas do género, tendo um péssimo acordar, e claro,
um feitio de trampa... até comerem algo açucarado.

Que pena!

Uma salsicha emotiva

Braga por um copo


Meu Quase:
Que tal vai a coisa?
Sentes-te bem?
Ainda não rebentaste com tanta comidinha boa?
Ele é grão
Ele é cozido
Ele é bacalhau
Ele é tudo

Será que tu também recebes montes e montes de SMSs de Natal e Ano Novo, desejando o mesmo para todos indiscriminadamente?
Não me entendas mal!
Claro que desejo o mesmo, mas não se trata disso.
As pessoas como tu gostam de um tratamento singular, não?
Calculo que dê algum trabalho, mas caramba!
Tudo igual para todos de seguida?
Tipo salsicha emotiva?
Daquelas que, por timidez, volta para trás?
Tipo cagalhão popular, ou resquício de prisão de ventre materno em versão um pouco mais cuidada?
Sabes?
Já nem leio.
Já não respondo sequer.
Os meus amigos não gostariam de saber que ando para aí
a distribuir abraços por atacado,
juras falsas de amor pouco sério.

Há um lado que me encanta na frivolidade
de quem, muitas vezes, espalha simpatia avenida acima.
No entanto, irrita-me solenemente o esbanjamento afectivo,
esticando as peles do coração no passeio da lista de contactos abaixo.

Mas, reconheço o imenso conforto de quem recebe um SMS inesperado.

Liga-me!

Jorge de Sangue

Meu estimado:
Sabes que é verdade.
Eu sempre gostei deste homem.
Sempre o admirei.
Temo por ele.
O meu irmão mais velho que já não tenho.

Há amigos como ele, que se eu pudesse, faria uma espécie de pacto,

Irmão de sangue.

Jorge,

Cuida de ti.

Estamos em guerra

Meu sempre:

O parlamento prepara-se para discutir e aprovar
uma nova lei que impõe regras de passagem
da música feita em Portugal.
Define a lei, no meu entender correctamente e justamente, a música a ser protegida, contemplando todos os seus aspectos.
Realço aqui, todos os que se exprimem em Inglês e todos os mais recentes projectos, que precisam sempre de mais visibilidade.

Lendo o editorial do director do Público que confunde a questão com a obesidade do estado, lendo o artigo que o DN reserva ao assunto, sem sequer ter em conta as opiniões dos autores, compositores, músicos e editores,
não é preciso ser muito inteligente para concluir que eles representam uma linha de força, nitidamente de um dos lados de uma barricada.
Para mim, a dita lei em discussão peca por ser pouco ambiciosa.
Mas entendo-a como essencial, tal como o cinto de segurança, protege a vida, embora, como se sabe, amarrote a camisa.
Estamos, evidentemente, perante uma guerra de interesses.
O que me parece estranho é que a imprensa credível não ouça. Todos os lados interessados.
Nós, sim, Nós, todos os que lutámos pela liberdade de imprensa, somos agora vítimas do seu ostracismo.
Enfim, fala-se do mar, mas não se ouvem os peixes.
Muito bem!
Obviamente, os grandes grupos de imprensa têm os seu peões de serviço.
Acredita, isto é uma guerra em que os nossos inimigos falam a mesma língua.

Digam o que disserem

Meu estimado:
Digam o que disserem, este é um grande fado!
Dizia assim na rádio um locutor,
Pensando ele:
- Quero lá saber o que vocês acham!

Digam o que se disserem:

O dia vem sempre depois da noite
O ontem vai ser amanhã
A sombra nem sempre arrefece
O fogo pode não queimar
A humildade pode ser arrogante
A inveja pode matar
O Benfica é uma nação
O Sporting... também
O Porto, sim... também
A indiferença também mata
Uma criança pode ser cruel
Um guarda prisional está preso parte do seu tempo

Está frio lá fora

Manobras de solidariedade

Meu estimado solidário:
Estou literalmente absorvido de tanta manobra de solidariedade.
A agenda fica preenchida por acções que se confundem e se atravessam no caminho dos três reis.
As televisões aproveitam para fazer a sua programação a custo baixo, tudo em nome do espírito natalício.
Os artistas da cassette aproveitam e aparecem.
É, por muitas razões, uma época de venda.
Um mercado aberto.
Todos responsáveis, caminhamos na nossa tarefa de viver pacatamente.
Como é que são as traseiras do Natal?
Não te rias...já te conheço.
Até a Disney tem aquela versão do velhinho vagabundo a espreitar uma família lourinha, abrindo prendinhas, tudo isto acompanhado de muitos violinos, neve e algumas lágrimas.
Mas há uma coisa que me deixa inquieto:

Porque é que muitos dos nossos velhos mais queridos escolhem o Natal para se despedirem da vida?

Vou de fim de semana alucinante.
Ainda não tenho prenda para ti.

Adeus, até segunda.

Esbruga-te na atitude!

Os amigos

Meu amigo e estimado:
Sei que é um pouco tarde,
Estás tão ferrado a dormir que não há problema.
Amanhã, por favor, quando acordares, lê este abraço
que te deixo aqui escarrapachado, e liga urgentemente a todos os amigos que tens.

Diz-lhes que:

Eles são tão importantes como a água do rio que passa por aí.

Que sem Eles, tal e qual Eles são, nada faria sentido.

Eles são a razão de todo o meu ser, e, Eles sabem disso.

Que jamais Os evito quando me cruzo na Sua memória.

Que ponho velas por Eles, nas igrejas que encontro por onde passo.

Eles que não se preocupem, que Deus aprova um qualquer compasso de espera.

Que Eles não tenham medo que eu, protejo-Os.

Que por causa Deles, são Eles a minha causa.

Fosse eu uma árvore, e, Eles poderiam fazer um pic-nic à minha sombra.

Que Eles, são a minha iluminação de natal em pleno dia.



Que gosto muito Deles.

Bom dia

Meu diário da manhã:

É cedo,
A rádio anuncia:
O governador do Estado da Califórnia decidiu.
Decidiu.
A vingança ganhou.
Um duelo ao sol no dead valley.
A morte sorriu.

Um agente da polícia é baleado cobardemente em Portugal.

Sabes quando pela manhã o vento de Lisboa corta na cara?

Imagino como deve doer o acordar dos sem abrigo.

A angústia que se vê nas janelas ainda fechadas ao frio da noite.

Arranco em velocidade como um touro rumo à sorte.

Desvio-me.

Bom dia!

Que horror!

Caríssimo amigo diário de parede:
Tenho este hábito de espiolhar todos os cantos desta cidade de luz branca.
Uma obsessão.
As paredes estão forradas a net, há blogues por tudo o que é sítio, a spray ou a pincel.
A expressão está na rua!
Tudo é legítimo na arte da escrita em betão.
Confesso-te que me deu um certo gozo, em 1972, pintalgar o meu liceu D. Pedro V, com escritos alusivos à guerra colonial.
Saía logo depois de jantar, com o meu kispo, o barrete tipo IRA, as botas associativas de atributos múltiplos, umas calças pretas a condizer com a noite.
No dia seguinte era bom de ver, aqui o teu amigo ufano e feliz do trabalho realizado,
entrando liceu adentro, olhando em redor e tal e tal...
Respirava-se na época um ar de quase liberdade, o meu liceu era pioneiro, de fazer babar os meus invejosos amigos do Camões, de tantas mulheres bonitas por metro quadrado...
O que lá vai, lá vai.
Eis porém que vou muito bem a passar e...
Fonix!!!
Salazar volta?????
Como?
Só se for para ir dentro.
Responsável por acentuar e potenciar tudo o que define o que há de pior nos Portugueses.
Por tudo e tudo que conserve bem viva a nossa memória colectiva, eu deixo-te aqui a sombra do meu dedo médio
de Ronaldo, bem erguido e desenhado no chão.
Há sombras que não podemos apagar nunca.

Sim... de acordo!

Dá uma volta!

A pesca radical do caranguejo

Como vais?
Caríssimo amigo e radical diário.
O fim de semana conduz invariavelmente a dois registos diferentes:
Por um lado as notícias semanais dão-nos o zoom alargado ao mundo.
As grandes questões, mesmo que fora da nossa mão, estão ao alcance dum golpe de vista. Ajudados ou não, vamos construindo uma ideia ainda que vaga, mas absolutamente necessária, sob pena da atrofia do músculo mental, por ver os seus campos de preocupação estreitados por fronteiras que só a sobrevivência pode ditar.
Por outro, e mesmo que nos demos ao trabalho da leitura, o que origina sempre um esforço adicional, há em nós um estiramento físico do nosso estado mental.
Um certo abandalhamento, uma total desarrumação, uma barba que roça o aspecto fashion picante de sábado em estado febril.


Deixo-te uma proposta para o teu ócio das tardes pós leitura.
Sintonizas o aparelho no discovery, e procuras a pesca radical ao caranguejo gigante nos mares do Alasca.
Sim, é uma aventura a luta daqueles homens no seu ganha-pão, mas o mais excitante para nós espectadores, são as interpretações que os nossos homens nos mares do estúdio se entregam na árdua tarefa da dobragem.
Alucinante!
A vertigem dos timbres.
A vozes expressivas ao extremo.
Tudo tudo muito muito tão tão... eis assim o belo canto da representação.

Lembro-me de uma vez, quando em pleno workshop, na fase da primeira leitura dos textos do Romeu e Julieta, por ausência de um dos actores, fui "obrigado" a ler o personagem Mercúcio... e.... imaginas...

É parecido.

Ecos do deserto

Meu querido diário do deserto:
Só de pensar no assunto que te trago, imagino-te de colete tapioca falando aos solavancos para um videofone.
Em pleno 11 de Setembro fiz uma aposta ao que tudo indica: perdi!
Certo que ainda não paguei o jantar aos meus queridos amigos Ricardo Machaqueiro
e Henrique Cayatte, com quem tive o prazer de discutir, acidamente, a ideia que a China transgredia cobardemente contra os States. Pura especulação, talvez... imaginando que um possível conflito, no futuro, tivesse ali a sua primeira simulação.
Pronto, a coisa já me passou, embora...

Quando estoiraram as primeiras bombas em Bagdad, e depois de tudo o que veio a acontecer, disse para uns amigos meus que habitualmente desconfiam de mim:
-Atenção pessoal!
Isto tem a ver com o Irão.
O Iraque é apenas o pretexto para os americanos se fixarem na região.
- Lá estás tu e a tua mania da conspiração permanente...

Vieram as luas e as monções, os ventos e as marés, o grande espírito de Mao assomou à janela e teceu as considerações sobre o novo mundo... e eu, pobre tuga práqui no meu canto luso, acreditando que as ameaças do senhor da gola alta que do alto do seu Irão ameaça até mais não...
Reflito na minha varandinha:
-Isto traz água no bico.
Os homens da gola alta já têm a bomba.
Não, não é a Fernanda Serrano, seus básicos incultos!

A ver vamos.

Dia santo na loja / Praxis do Cruxis

Meu querido e laico diário:
Sei que tiveste uma educação cristã do mais fino recorte.
Foste um acólito anónimo como tantas crianças lá no teu bairro.
Lembro-me que uma vez contaste uma estória lá da tua escola:
Só a tua professora tinha um pequeno radiador, não era?
Disseste também que vocês, os putos malandros, davam pontapés na parede
para aquecer os pés e circular o sangue à força do frio.
Estava por lá o tal cruxifixo na parede por cima do quadro, não?
Sabes que hoje é um feriado religioso?
E tens consciência que os laicos, como tu, aproveitam o facto para tirar umas fériazitas?
Então, se estás de acordo em tirar os cruxis, deverias dar de volta estes dias de lazer forçado, não achas?
Deixa!
Sou eu a conjecturar…
Estado e sociedade equidistantes entre si...

Na História da Arte,
sempre me habituei a ouvir alguns sábios antropólogos defenderem que a nossa
civilização cruza entre si elementos pagãos com aspectos da vida religiosa, na tradição católica, após séculos de coexistência nem sempre pacífica.
A nossa música popular ou erudita tem inúmeros exemplos disso mesmo.
Os hábitos alimentares e os rituais cristãos sempre se digeriram ao mesmo tempo.
Tantas e tantas coisas que fizeram e definiram os povos e suas linguagens.

Isto para te dizer que acho esse gesto de tirar os cruxis como um acto de demagogia temporal, muito fácil de aplicar rapidamente.
A nossa sociedade pode e tem de respirar a tolerância.
O estado, obviamente que tem de ser o mesmo perante todos os que vivem por cá.
Mas não foi Cristo um homem que marcou os nossos dias pagãos?
Ora deixa cá ver:
Os antigos cruzas fixaram cruxis história fora... ou melhor: paredes a dentro!
Bah! Nã sê se gosto.


Eu deixava lá os cruxis onde estão.
Não é isso que me faz entrar no céu.
Nem me torna mais ateu.
Sou apenas...

O teu.

Os dias

Ó meu diário matinal:
Sabes que os dias já estão maiores?

Acordei cedo meu amor
O dia era já
Tinha nascido
Na minha raia
O teu rumor
Na fronteira
Manhecido

Não vale pisar riscos
Não tires os meus olhos

de ti

- É assim! O futebol é mesmo.

Olá mister diário:
Lembrei-me que te poderia dar um certo jeito, para o teu vocabulário
de flash interview.
Em vez de:
- O futebol é mesmo assim.
Podes sempre dizer:
- A competição não nos dá muitas saídas.
- Nem sempre o sol nos sorri.
- Isto é apenas um jogo.
- A estrada não acaba aqui.

Qualquer coisa...
Inventa...
Podes sempre trocar pelo muito em voga :
- É assim! O futebol é mesmo…
Um angolanismo, eu sei...

Isto apenas para ti, claro, porque os jornalistas da bola,
esses (como adoram dizer) são do melhor...
Profundos no seu:
- Por banda de...
- No tocante a...
- O habitual passeio dos convocados!

É muito bom!!
Lendas vivas!
Duendes que caminham habitualmente
em dias de clássico.
Estou a escrever-te e ouço qualquer coisa como:
Este golo... com toques de presidente!
Só porque o jogador se chama Lincoln???
Desculpa!
É fantástico.

És muito convencido!
Caramba!!

O boss é bom é bom é...

Ó meu camarada diário:
O nosso presidente... eu sei que te irritas tanto com isto, mas... é ele que manda nisto.
Por conseguinte, O NOSSO PRESIDENTE recebeu na casa branca o
American Ballet Theatre, e...consta que... terá apreciado...
Que Presidente este, que apesar de não sufragado por todos, ao naufrágio forçado,
podemos a todo o momento ser titanicados?
Que presidente este, que decide bombardear seja quem for, sem nos perguntar nada?
Nem um postalinho.., nada!
Não entendo como é que tu te incomodas tanto com as investigações da CIA pelos céus de toda a Europa!
Eles, tal como tu, não receberam ainda a cartinha…
Afinal quem é que aqui é o nosso pererrrresidente da junta?
Então, são ou não secretos os serviços secretos?
Secretos, só mesmo os supremos do porco preto, que substituíram as
fêveras, tudo isto por snobismo do mais parolo, só para justificar o preço.
Tal como o Fado que foi ao salão do rei, também a febra foi ao Tavares.
Saloiices à parte, voltemos...
Queres o povo a discutir as decisões do boss?
Ele existe para nos proteger.
Ele está lá sempre nos céus a vigiar.
Ele é o nosso anjinho.
Obrigado.
Merry Christmas, Mr. President!

A República do bolo Rei

Estava aqui o teu irmão,
ó meu estimado e nocturno amigo diário,
deglutindo uma fatia de bolo rei da mexicana,
para muitos o melhor de Lisboa,
em minha opinião, demasiado betinho,
calha bem...
Servido de frutas apenas pela rama,
o que denota aquilo que já sabemos:
Aparência e apenas isso.
Come e cala-te!
...sempre o meu Pai...
Perde o respectivo, dessa maneira, seu lado mais rude, a sua massa empapada, com a dificuldade acrescida de encontrar qualquer tipo de brinde...
Alto e bom som, no tom de António Silva:
Adoro o bolo rei!!!
Sei lá porquê?
Mais ou menos porque:
bater com a cabeça nas paredes para nos sentirmos bem nos intervalos?
Ou a maldita educação cristã?
Culpa?

Anda! Come!... Ele outra vez....
Quando?

Às vezes, sabes?
Pergunto-me se, na base de tudo, não está apenas a forma da gestão alimentar.
Imagina o mundo inteiro à volta de um cozidinho no meio da Turquia, de barriguinha cheia...sem jejum...

As coisas ficavam como já iam...tortas como a tarte.

A dama dourada

12/4/056:03 PMjoaogil

Meu querido amigo:
Escrevo daqui do planeta Terra,
do sítio de Portugal.
O domingo é aquilo que tu já conheces,
podes comer ananás frio,
podes comer torradas com queijo fresco,
podes beber baldes de café tarde fora,
podes, claro se gostares como eu,
ouvir o Bruno Cocset, intérprete exímio
das 6 suites a violoncello solo senza basso.
do grande Johann S. Bach.
Podes sempre ver exaustivamente a sic notícias,
repetindo de hora a hora o golo do Mantorras.
Podes apanhar as notícias do chão.
Mas acredita, estou com esta conversa disparatada,
testando por sua vez o “Flip mac” que finalmente
tarefará de trocar as cedilhas por Ssssss
assim que necessário...
Aproveito e experimento as coisas engraçadas do Word
que nos rodeia.

Assim vai o mundo...o meu...e o teu.

AH!
E que tal aquela música doida que acompanha o
sr. Ambrósio e sua dama dourada?
É simplesmente maravilhosa!

Os amorfos

Meu querido amigo, desculpa-me a ousadia do adiantado da hora,
mas ...ponho-te um dilemazito, ok?

Tens uma plateia intelectualmente evoluída e geralmente bem informada,
com aspecto de pessoas diferenciadas do costume.
Tu colocas dois produtos totalmente opostos em cima da mesa:
- Um esquema bem sucedido, bem acabado e bem executado acima de qualquer reserva ou suspeita.
- Por outro, uma proposta aparentemente alternativa, extremamente mal executada,
a suscitar, inclusivamente, solidariedade por uma espécie de pena.
Pergunto-te, qual das duas arranca mais palmas?
Tu sabes muito bem do que falo...
Ai o caraças...então?
Qual é a inteligência que se aplica no acto da escolha das ditas palmas?

Pois eu digo-te:
Há uma esquizofrenia dominante que se declara acima de tudo
por uma inveja partilhada no segredo do silêncio colectivo...
A frustração obviamente não declarada.

Em minha opinião, apenas um reflexo da falta de formação de base a todos os níveis,
bem camuflada por estrangeirismos vários.
NÃO!
Não te vou dizer que me apetecia emigrar,
Não há cu!
Mas...não achas que seria uma belíssima ideia a terapia do sofá do tal José que de Gil se apelida?

A pena pela constatação da incapacidade de ser algo somente?
A negação daquilo que se afirmou pelo seu próprio pé?
Daí a satisfação...

Tenho muita pena meu querido amigo.
Venho do interior.
Fazia muito frio na minha escola, sabias?

És meu amigo.
Não me vires as costas.
Peço-te!

A nobreza de um homem

Meu querido amigo:
Sei que hoje é dia de teu descanso,
devia deixar-te na tua paz merecida,
mas, enfim, não consigo!
Chove de grande, o céu apresenta-se carregado de água azul.
Só te liguei porque não resisto a falar-te de um homem como deve ser.
O cidadão Fernando Nobre, um dos homens que mais estimo e admiro neste planeta.
Pouco falei com ele, com pena minha, mas do pouco que, deixou Fernando um lastro
da sua enorme humanidade, do quanto somos ridículos quando incapazes de ver os outros.
Há pouco, pela reportagem brilhante de Teresa Conceição, deu-se a conhecer mais de Fernando.
Um dia, uma amiga minha dizia que havia pessoas que tinham um olhar grande... como os olhos de vaca.
Meigos, cheios, profundos...
O olhar de uma mãe fixando a sua cria?

O olhar nobre de Fernando.



Dorothea Lange

O dia que nunca acaba

Meu querido e estimado:
Foi incrivelmente bonito este dia, hem?
Estou a chegar de uma jornada fantástica.
Aliás, creio que este dia começou ontem, ou mesmo antes.
Primeiro, a Sara gingando no seu universo... balanceado.
Se fosse um pintor, seria Sara a minha severa.
A minha coroa de sua glória.
Mas não!
Desajeitadamente teclo....
Ah!
....e danço....no videoclip.
(Toma e embrulha)

Depois veio o meu irmão Gaudêncio, de um enorme coração, que até estruje!!
Aquele homem como ele, cresceu dentro de si.
Lutou e trabalhou.
Tem o Tê que é muito caminho andado.
Tem amigos que sei lá o quê.
Uma família incondicional que se preza de ser.
Tem uma mulher inteligentíssima que não é pouco.
Não sei o que aquele desgraçado pode querer mais?
Vá dar uma curva!

Hoje ajudei a uma festa da RTP, acerca do trabalho voluntário.
Vi pessoas que há muito não via.
Fiquei como estou.
Feliz por todos.
Também eu cresci.

Ainda dei um salto à FNAC do Colombo, dar música a quem a merece.

"O dia que nunca acaba" podia ser uma daquelas banhadas...tipo perto de si...
pela voz do J.D. Nunes...

Olha meu querido amigo:
Amanhã?
Logo se vê!

...ou...logo se viu??

Vá!
Dorme bem!


Foto: Lourenço Gil

O nosso tempo

Ontem à noite o tempo parou.
O teu.
O meu.
O nosso.

Disse a uma das câmaras que a nossa Sara é património mundial.
Mas isso tu já sabias.
Acrescentei que ela era uma dádiva de Deus.
A ideia de um novo Portugal!

Hoje é dia de Rui Veloso.
Vou levar os vossos olhos.

Abraço.
Meu incondicional!

Tem dias...

Há dias em que tudo corre devagar...

Há dias em que mais vale...
Há dias na vida dum agricultor...
Há dias que nunca se esquecem...
Há dias vi-te passar...
Há dias mais pequenos que a noite...
Há dias para tudo...
Há dias assim...

Há dias meu querido diário, em que tudo está escrito...
Tanto lá em cima como cá em baixo.

A nossa Sara

Meu querido diário:
hoje segunda feira, é lançado no Santiago Alquimista,
o novo trabalho da nossa Sara.
Sei que não te invejas, quando exacerbo as qualidades de Sara.
Fazes ideia do que é acompanhar a Sara?
Imaginas o desapego que obriga?
O que provoca tanto abandono de nós?
Afinal, o que faz de Sara uma das maiores cantoras de sempre da nossa comunidade
de língua Portuguesa?
Diria eu, teu honesto servidor que a nobreza da sua altivez, retira o tapete do nosso chão,
que a luz da sua voz empobrece os nossos sentidos...só ela está, só ela existe.

Digo-te meu estimado amigo:
Nunca me tinha acontecido.
Tudo o que sabia ou pensava, truques ou manhas de tantos frangos virar que...
pudesse por obra de sabe lá Deus!
Sublimar toda a sua inteligência.
A tua!
Sara.

Por isso te rogo:
- Quando olhares o céu...

A Filarmónica ao vivo

Foto: Vasco Gil


Para quem não esteve sexta-feira no Olga Cadaval:
a Filarmónica Gil toca ao vivo na Fnac do Colombo,
de 4ª para 5ª feira, às 0:30h
(entrada livre). Apareçam.

O feliz contemplado...

é António Mesquita.
Parabéns.

Sete palmos abaixo de miopia

É verdade, diário amigo o povo está contigo!
Acho que vou ganhar este quase quiz.
Um abraço.

Convite duplo - Olga Cadaval

O Desabafo oferece uma entrada dupla para o concerto da Filarmónica Gil no Auditório Olga Cadaval, em Sintra, na próxima 6ª feira, dia 25 de Novembro.
Para isso, tem responder às seguintes questões, e enviar um mail para conteudos@joaogil.com
[respostas até às 20h00 de 5ª feira, 24 Nov]

1) Quem produziu o cd da Filarmónica Gil?
2) Quem escreveu a maior parte das letras?
3) Onde fica a América?

Boa sorte. Encontramos-nos lá.

A dois terços de uma quase utopia

Meu querido quase diário:
Quero falar-te de uma questão quase utópica:
Vá lá!
Leva-me a sério de quando em quando.
Não sejas assim.

Quais os mecanismos que nós,(os que não estão lá na feira quando a campanha passa), poderíamos utilizar
que obrigasse a classe política a um entendimento numa determinada matéria sensível?
Explico:
Imagina que, tal como o documento da constituição, a Assembleia decidia, por maioria de dois terços, um projecto para 30 anos na área da educação, discutido abertamente por toda a sociedade civil, o tempo que fosse necessário,
até ao equilibrio mínimo de um consenso algures.
Depois, uma vez aprovado, uma vez respeitado, uma vez sacralizado,
seria por todos aplicado como mandariam as regras.
Não será esse o Portugal que nós deveríamos exigir?

Porque não nos entregamos a uma relação de novo tipo?
Uns com os outros?
Um País que saltita de quatro em quatro, nem sempre anda bem.

Deixo-te estes tópicos de uma quase utopia.
Pensa nisso.
Qualquer dia volto a chatear-te...

....Sim...continuo a pôr fotos...

O DNA na estrada

Caradepreocupaçãodemúsicodejazzábeiradafotografia

Bom dia irmão diário:
Hoje vou para o sul.
Estarei nas minhas funções, cumprindo o matrimónio da filgil.
Se fosse um treinador diria algo como:
- Sabemos as qualidades do adversário, no entanto, podemos ir lá fazer história.
...como de seu costume dizem.

...e como de costume:
- Ó senhor João, vem aqui na revista...apreensivo de imediato, leio e....
passo em revista o que me lembro da conversa com a jornalista sempre muito,
mas mesmo muito simpáaaaaaatica,
- Como é que surgiu a ideia do livro?
- Que tal a experiência de falar da sua música para setenta crianças?
- Como foi trabalhar com todos estes autores e cantores?
E...continuava interessadíssima no processo de construção do livro...e tal e tal.
Tentei corresponder nas respostas como seria natural.
Pois o que saíu foi algo de especulativo sobre uma possível colaboração com...
Fiquei irritado da minha ingénua simpatia desprevenida e disponível.
Aprendo na próxima, deixa estar.

Imagina, meu querido diário, de que côr se reveste essa coisa?

Trago-te figos se quiseres, sim?

Ah....tenho de te falar da cara de preocupação do músico de jazz
à beira de ser fotografado...assim de testa franzida...desfocando nas teclas...ou nas cordas,
transmitindo uma sensação de absorção do problema em causa...está em mim a salvação...
e provavelmente a sua evolução.
Acho que vou praticar.



Chet, 1989

Lisboa/Porto

Meu querido e viajado diário:
Há quanto tempo não fazes Lisboa/Porto by train?
Pareço um puto chavalo e feliz...
Um turista interno...bruto.
Só me faltam os calções e a camisa da Flórida…
Escrevo na maçã, bebo um café, leio o jornal.
Belisco-me, pelo sim pelo não.
Será isto tudo verdade?
Que dizer da aparente velocidade do abiãoue?
Saloiices?
Qualquer dia lembram-se do quimboio,
os homens da pasta preta.
Tira o cavalinho da chuva meu querido,
porque eu, meu caro, romantizo sempre a cena.
Gosto de andar à chuva.
Gosto de me molhar pelo prazer.
Porque me limpas meu amor?
Quem te disse que era sujo, o óleo que da minha carruagem
exala de tábua em tábua...até à estação seguinte.
Agora entendo-te Sérgio...à espera do comboio,
na paragem do autocarro.

Próximos concertos

Foto: Vasco Gil


Filarmónica Gil

18/11 - Vilamoura
19/11 - Montegordo
25/11 - Sintra

Um livro de canções

Meu querido amigo:
Esta semana que se apresenta vai ser tanto estranha como especial e singular.
Nesta terça, na casa da música do Porto, é editado o meu primeiro livro de canções.
Trinta anos passaram desde o dia em que...coiso...
São estas coisas que me obrigam a ter uma relação com a porcaria do relógio.
O casco vai envelhecendo, eu sei, a água vai ficando mais pesada, ouvi falar.
Mas a cabeça? Meu amigo...distancia-se procurando a clarividência que só o tempo parece dar.
Seja como for, se puder ser útil, se o meu trabalho se confundir e partir memória fora?
- Então que vá.
- Que faça muito boa viagem.
- Que chegue a quem lhe pertence.

Adeus meu querido diário.

Podes sempre contar comigo.

Na América II

Em plena 6ª Av, abri os braços e gritei-te ao mundo.
Cósmico-cidadão do mundo...
Livre...cheio...completo.

Entro a fumegar a toda a mecha, no central...e caraças!!!
O grande Rafael Marques apresenta-me a Benoit..
A tal que se amedalhou de ouro no dia do nosso Lopes.

Great!

Tudo me acontece meu querido amigo diário.

Na América I

Meu querido diário:

Confesso-te a minha relação difícil com os taxistas.
Isto vem do tempo em que morava nos Olivais.
Chegava de longe... por vezes em directa...
É pro Olivais... já com um certo receio... suplicando.
Se a resposta era a simpatia, respondia eu com um triplo pagamento.
E uma anedota a condizer, só para abrilhantar a situação... tal a felicidade pela excepção.
De contrario, nem mais um tostão pás colónias, e claro um pontapé na porta seguido
de todos os impropérios devidos à ocasião.

Alex, antigo músico na sua terra natal na antiga U.R.S.S. (ah! Apanhei-te a cantar o hino),
actual taxidraivista em N.Y. desajeitado e desonrientado apesar dos três anos já ali.
Quando lhe disse que os “timberland” tinham custado apenas 40,00 us money,
o homem vocifera um arafatiano e perceptível protesto:
Faque man!!
Fiodia-se!!
Look... made in Italy. 160.00 dioliaries.
Enquanto diz tal, tunga!
Saca do sapato para mostrar a etiqueta.
De imediato abro um bocadinho a janela sem ferir a susceptível nausea…
Compreendi-te!
Vascosantaniei.

Leve-me ao Bairro já agora.

N.Y.

NY, 2005

Hi! Já cá pinto my dear diário

Lista

Foto: Vasco Gil


Caro João,

antecipando o espírito natalício, aproveito para te pedir de Nova Iorque:

- O novo filme do Scorsese (No Direction Home), zona 2
- Uma Ricoh gr1 (analógica)
- Uma guitarra de doze cordas (escolhe tu)

[aceitam-se mais pedidos, claro]

V de volta

Ó meu querido diário:
Perdoa-me, vou deixar-te por uns dias...sentirás a minha falta?
Vou p'rá América,que é mesmo aqui ao lado...n'abéricaaaa...(sotaque almadense)
Trago-te uma camisa, boa?
Não te entristeças...eu volto sempre.
Quando tocar o apito para a partida da corrida de Nova York, vou lembrar-me de todos.
Aqueles que por aqui passam e deixam impressões...sensíveis e comoventes.

Venho de volta...a tempo da estreia do meu "Romeu e Julieta".
Vais gostar.

Adeus, meu querido amigo.

Vou sentir a tua falta.

Um abraço.
Esbruga-te na tua atitude.


manhattan

A paixão de Ludwig

Krido diário:
Ocorrem-me coisas que sabes lá tu.
O putos são pequenas unidades cósmicas tão importantes que receio falar-te banalmente.
São lugares tão comuns que me arrisco a escrever ao mais elevado paternal estilo-suplemento de fim de semana, em pose de foto... pais e filhos...
Tu entendes.
Lembrei-me de te atazanar a paciência com esta cena do álóíne.
Vem de onde?
- Numa noite profunnnnnda...negra....
Em plena floresta das Ardenas, uma luz única persiste, apesar do veeennnnnnntuuuuu
fustigar o velho "kaiser" - o pastor alemão que guarda o medo da estalagem de Fritz Graammg.
Espreitam os mortos por entre janelas, em véspera do primeiro de novembro.
Xuuu...

Soubeste da reconstrução da catedral de Dresden?
Aquilo foi horrivel na altura.
Foi escusado...além disso, os alemães já estavam derrotados.
Pura vingança.
Mais de 35000 mortos.
Todo este processo da recuperação da Frauenkirche teve como dinamizador
um trompetista e professor de nome Ludwig Guettler.
Tudo isto para te apelar para a importância de aprender um instrumento.
Sabes que, aliás como se pode ver aqui, todos putos que, durante a sua aprendizagem de crescer,
têm acesso à musica e a tocar um instrumento serão adultos com maior vocabulário?
Mais sensíveis?
Como se tu não soubesses o que bem sabes.

Diáriozinho lindo,

- Quantos corações tens?

Nuvens de Areia

Meu querido diário de sábado à noite:
Hoje, se olhasses para o areal, terias visto as nuvens de fumo rasteirando praia fora.

O mar revoltoso, um radical aos gritos de prazer no seu cayaque, um café e uma levíssima...
Perfeito!
Folheio a revista "Grande Reportagem" e dou de caras com o Herman José, respondendo a um daqueles questionários que só o verão consegue ver, mas enfim...

Mostra o nosso "Tio" algum arrependimento por não ter emigrado a determinada altura...
Não ter seguido as pegadas de Joaquim de Almeida...

Fiquei a esquizófrenar à espera que o mar bruásse.
Pensar...pensar...
Mais dinheiro?
Mais reconhecimento?
Mais tarde se verá.
Não stresses, "Tio".
Vai por mim.
Aguenta os cavalos.
Não tens de dizer tudo.
O País pode não não achar piada.
Tu é que sabes...

Razão tem Lobo Antunes:
A tropa era do Benfica,
O M.P.L.A. era do Benfica,
A guerra parava.

Então corri...corri...contra o sentido do vento ...gaivotando...atrás dos putos que a virose fará tombar pela noite mais tarde,
já estou mesmo a ver.

É bonito o Inverno, sim senhor.

Como eu gosto de ti, Meu Amor.

Um dia especial

Meu querido poeta diário:
Não tenhas dúvida!
Hoje foi um dia terrivelmente especial.
Sempre que receberes um livro de poesia, será sempre um dia absolutamente...inquebrável.

Lembrei-me da maratona de leitura que a culturgest promove agora neste outubro...ler, ler, ouvir, ouvir.


A propósito, está no ar da rádio, um spot da Avó da Fóne, rapariga da minha criação, aliás, um texto abosolutamente e
deliciosamente mastigalido pela actriz Isabel Abreu.
Não me venham com merdas...
Parabéns Isabel!


Vai e apanha do chão esse livro que te deixo por aí.
Teixeira de Pascoaes, numa antologia organizada exemplarmente por Mário Cesariny.
e...matas as saudades que me dão a tua vida.

A minha prendinha tem, no seu final, uma lista de aforismos que só tirando o meu chapéu,
me dou conta que não o uso.

Deixo-te aqui uma lista para tua reflexão...e caramba!
Liga-me cacete!
Sou sempre eu...


" Cada homem é a medida do Universo "

" O homem é um animal apaixonado "

" O som é o espírito da cor "

" Só a nudez é luminosa "




- Um abraço meu velho

A nossa querida língua Inglesa

My dear diáriozito:
já andava há uns dias para te falar neste assunto, até que
encontro uma amiga inglesa no café do S. Luis, prestes a entrar no ensaio.
Eram umas onze e meia, a chuva no seu apogeu matinal e ...
Lembrei-me de ...deixa lá ver a reacção:

- Como é que te soam os Portugueses quando cantam em inglês?
Sem resposta imediata, achei melhor reformular:
- Não te preocupes, tenho curiosidade em saber a tua opinião...apenas por mera ...
Não muda nada...acrescentei.
- Bom, sabes...(hesitando e procurando algo que fosse correcto) os Portugueses dizem as ...P A L A V R A S ...muito bem
D I T A S .
Demasiado...tudo muito bem falado....como nenhum Inglês jamais diria....olha , tenho de ir andando! ...
Disse apressada, e se calhar, um pouco incomodada com a conversa.

Como não podia deixar de ser, fiquei a matutar um segundo...e muitas coisas me passaram pelo estreito.

É um assunto delicado e sensível, meu querido diário.
Não me quero precipitar em conclusões a propósito de algo mais ou menos convenientemente expiatório...
Mas nem isso....apesar de tanto energúmeno ignorante em estágio de jornalista à procura ...

Para mim, são Portugueses como eu, os que se exprimem em Inglês...sem dúvida.

Mas...

Alguém os leva a sério?

Bailarinos de todo o mundo, dancem!

Boa noite estimado diário,
Sempre a considerar!
Quero brindar contigo, este belo copo de vinho "Lagido" da ilha do Pico.
Conheces os Açores?
Que parvoíce! Claro que sim.
Hoje falei com uma amiga, sobre o ritual Sufi e o percurso do grande império árabe que nos imperou.
Voltas sobre voltas em crescendo numa hipnose embriagante, em esferas desenhadas no espaço,
como as nossas avós cantavam o seu terço ao fim da tarde na religião que lhes foi ensinada por sua Graça.
A elevação.
A meditação.
A alma que se solta de um corpo que procura o seu Deus.
Alá neste caso.
Ali a base religiosa de uma dança.
Sabemos tão pouco...
A passagem pela planície flamenquista.
A torreira do sol.
O trabalho.
As mulheres.
E depois a noite...o fado...lisboa....um xaile...
Já agora a Amália...a comunidade gay...tudo num belo postal para turista acidentalmente moderno...
Bah!
Claro que estou no gozo.

- Será que o presidente Iraniano, quando disse que Israel devia ser riscado do mapa, estaria a beber vinho como eu?

- Ou, de facto, são apenas os músicos a ter esta capacidade de juntar os povos debaixo do mesmo acorde?
Sim ...não se zangem! Ó bailarinos de todo o mundo...dancem!!

Entendes agora porque medalhei Kofy Anann?

Àh Nã??

Os acólitos anónimos

Meu querido e fervoroso diário:
Tu por acaso sabias desta coisa bizarra da igreja, até à data não conceder aos divorciados o direito de comungar como outro fiel?
Iguais por fora, mesmo que se escondam por dentro?
Sim, porque o pecado de ter pecado não tem vergonha que se veja à vista.
Eles lá sabem, muito embora te diga que me faz alguma confusão. Se bem me lembro, acólitozito a preto e branco da RTP, o puto que levava lambadas ruidosas, por comer hóstias?
Valha-me Deus!
Juro por tal, e Ele sabe muitíssimo bem que não estavam ainda benzidas.
Vamos lá!
Pão...simplesmente.

Então lá vem o recado anunciado ao mundo:
Sejam discretos!
Podem fazê-lo, mas atenção:
façam-no longe do vosso agregado familiar e social.
É importante que venham todos à igreja. Clamam!!

Foi o que li há dias atrás no D.N.
O artigo não estava assinado...e nem me dá gozo especial em glosar o assunto. Diga-se de passagem de versículo porém.
Mas até não me espantava que fosse tal e qual, ou mais coisa menos coisa.
Cousas, aliás, que se falam pouco todavia, um pouco inibidos de abordar o tema por delicado aparentar ficamos.

Mas... seja eu perdoado, se do pão abençoado quiser um dia.
Farei meu à Tua altura, Querido Deus.
À nossa imagem!

Um pouco mais evoluído se não Te importares.


Ah!!! já agora deixa-me confessar-Te que jamais abri o sacrário às escondidas.

Tu sabes bem,


De Sica, 1948

Dores de amor

Ó meu querido diário:
Apanhei-te, apanheiiiiiiite!
Já tinhas saudades....confessa!
Não conhecias o sabor dessa palavra maldita,
desconhecias por completo que, inclusivamente, ah! ah!
Provocava danos e até quem sabe...dores?
Sabes porventura que aqueles que amam sentem... dores?
Pois...
É tão bom ter dores de amor,
Sentir a falta de alguém.
Deu-me pra isto, falar-te assim de coração.
Não ligues a coisas de nada.
Deixa....

Digo-te:
Hoje, quase noite, corria com o João Pedro Pais, que é o único maluco como eu,
e faziamos diagonais no relvado do estádio nacional,
Vai vai...aguenta...puxa agora....
Sem luz, sem ver, gritei-lhe, em pleno voo, se ele já tinha sonhado que corria por cima do mar?
Ele bofejou que sim.

Um dia destes falo-te dos sonhos em que voo, de varanda em parapeito,

Procurando por ti.

Tenho dores de ti.



Wim Wenders

Love is a place

Caríssimo amigo diário:
Escusas de fazer essa cara,
sei perfeitamente que vais ficar magoado,
se não te deixar na caixa do correio mais notícias frescas.
Vou ter um fim-de-semana agitado.
Desde já te aviso que...vá lá,
Não te irrites por favor.
Sim?

Vê lá se gostas:

" love is a place
& through this place of
love move
(with brightness of peace)
all places

yes is a world
& in this world of
yes live
(skilfully curled)
all worlds "

e.e. cummings, 1935


Acredita no meu abraço, disse-me um dia um amigo:

- Que a voz, mesmo que te doa, nunca te falte.


PS:
Desculpa, antes que me esqueça:
Sabias que a equipa do Vitória de Setubal, há uma data de tempo que não recebe os salários?
Ocupa o quinto lugar, e faz questão de separar o dinheiro do amor à causa?

Depois falamos mais, sim?
Vou para a Covilhã, lá onde estão mulheres que brilham mais alto.

O senhor delicado e sorridente

Querido incondicional diário:
Antes de ontem, enquanto respirava o meu primeiro da série café,
dirigiu-se a mim um delicado e sorridente senhor, que me confidenciou coisas da sua má sorte, por um linfoma sofrer. Transmitiu a sua enorme confiança, por acreditar que o espírito de sacrifício e o endurance, encontrados no atletismo ao longo de sua vida, eram agora fundamentais no combate à sua estúpida doença.
Sabe?

Ouvi tudo tudo, sem nunca largar os olhos dos olhos daquele senhor delicado, que viu em mim, alguém a quem podia dizer algo de si, e mais que o bom dia de cada dia.

Hoje, precisamente à mesma hora, balneário adentro o senhor com um sorriso de enorme generosidade:
- Sabe João, recebi os resultados da quimio, e desapareceu tudo. Não se encontraram sinais.
- Era sá para lhe dizer isto...
- Fico feliz por si. Devolvi-lhe o sorriso sem nunca lhe tirar os olhos da frente.

Entrou pela minha porta, sentou-se, falou, levantou-se e saíu por outra, deixando ficar um lastro de sua felicidade.

Hoje seguramente terá sido um dos dias mais felizes da vida daquele senhor.
- Volte sempre.

Volfrâmio

Meu querido amigo e sempre disponível diário:
Aguentas?
Posso?
Deixas?
Sabes que me lembrei tanto da infância hoje?
Pressenti que iria ser especial.
Sempre que vejo os trabalhos do Pedro e da Ana, há qualquer coisa de tão profundamente honesto em tudo o que aqueles dois se metem...enfim...muito bom.
Um documentário transdisciplinar no DOC Lisboa, filmado e vivido nas minas da Panasqueira.

De repente, estava nos meus 8, 9 anitos jogando hóquei no C.D.C. da Covilhã, e confesso-te:
Nós tinhamos medo da equipa deles.
Cambada de caceteiros!
Sarrafada pura!
Da-se!
Deviam ser feitos de volfrâmio, digo eu agora.

Entendo melhor agora o prazer que tenho quando vou perto das linhas do comboio,
só para cheirar o óleo, as traves de madeira, as pedras....

Qualquer dia, encho-me de coragem ..., encosto o ouvido no carril e tento acertar.

- Passa daqui a ......8 minutos.
- Vai uma aposta?


Se tu quiseres, tenho tantas histórias para te contar que nem vais acreditar.

Beijos.
Fica bem.



Eugene Smith

O meu céu

Olha, meu querido diário:
O que eu te digo é que às vezes pensamos que, por sermos um pouco diferentes, somos algo ...
Não, não ia obviamente de smoking ou raio que o parta... também, quem se iria preocupar com isso?
Odeio a palavra "ARTISTA".
Um execrável e horrível termo que vai de Ágata a Zandinga num ápice.
Aos tais ditos cujos, tudo é permitido?
E depois?
É a rotina de uma regra estabelecida por quem acha que o chamado artista deve andar diferente...
Pimbalhices...azeitices...
Aqui sim, sou "racista" querido diário... na realidade, um problema para mim.
Amanhã, vou lavar a alma à Culturgest, vou dilitar-me, reciclar-me no meu amigo Pedro Sena Nunes.

Assim, chego ao meu céu.

Do teu sempre,
João


Robert Doisneau

No Smoking

Querido e estimado diário:
O dia ainda não acabou e as coisas não param de acontecer,
tu sabes que sempre assim foi.
Não entendo as razões do teu espanto...

Lá mais para a noite, vou ao lançamento do Rock-in-rio 2006.
Mas estava aqui a ver o convite em forma de cartão que sugere o traje:
- Smoking.
- Esmouking?
Não sei o que dizer...
Isto não é um pouco Dêmódê, cara?
Se ainda fosse o Rei de Espanha a dar-nos a honra de sua visita...mas...não.
Gostam os homens de vestir de preto?
Todos iguais?
Ah!
Já sei.
Dá mais dignidade, mais sério, mais noite, mais vip, tás a ver?

Andam os criadores (não é exclusivo a Deus) a trabalhar para quê?
Hem??

Eu sei que preferias que te falasse das lágrimas contidas no discurso de despedida de Peseiro.
Mas não...

Só te falo de coisas banais...

Não te zangues comigo.
São apenas ...fases...da mesma pessoa...nem sem em que lua andar...em passo de lua?

Ah ah!!!
Hoje está cheia que nem um ovo.

Um Abraço sincero deste teu amigo.


Werner Bischof